Vous avez surement déjà lu ou entendu de nombreuses histoires. Certaines triste, d'autres heureuses et il devait même y avoir des récits tragiques ou d’habituels drames dont le genre humain aime faire foisonner les livres et qui constituent l'enfance de tout Homme. Vous devez en être lassés, tout comme moi, de toutes ces histoires, mais laissez-moi vous faire partager celle-ci.

Elle n'est ni heureuse, ni triste, ce n'est pas une tragédie et encore moins un drame. Cette histoire est celle d'un souvenir.

Ce fut entre deux bottes de foins que le jeune Sven vit le jour. Comme le veut les règles de ses semblables, le pourcentage de survie de la fratrie était incroyablement faible. Je pourrais vous dire que le jeune Sven ne survécu pas à cette épreuve mais en plus que d'être un mensonge éhonté, cela signerait l'histoire la plus courte jamais écrite. Sven fut donc l'unique descendant de sa lignée et accueillis par une main chaleureuse, la main du porteur de lumière. Après quelques années auprès de son bienfaiteur, Sven fut confié au bon soin de sa fille au talent certain dans le domaine de la sorcellerie. Son rôle serait d'être son compagnon, son fidèle familier, l'origine des plus folles rumeurs...

Cette histoire est différente des autres histoires. Différente de ces histoires tristes, tragiques ou heureuses qui jalonnent la vie des Hommes.
Elle est différente car cette histoire n'est pas celle d'un homme.

Cette histoire est celle d'un chat, celui qu'on appelle "Le chat du diable".

Marchant le long d'un chemin, le nez au vent alors que ses yeux erraient sur des nuages à la forme singulière, Sven longeait tranquillement l'orée de la Dead Forest. Ce petit trajet, il le faisait presque quotidiennement pour aller jusqu'au Champ de Citrouille et en revenir. Il aimait cet endroit pour une raison étrange. Sans doute qu'en tant que chat noir, il y avait autant sa place qu'un épouvantail ou un petit démon. Au final, peu importait. Il appréciait passé du temps là bas, entre deux couloirs de brume épaisse, assis sur une citrouille tandis que sa queue battait calmement l'air, ses deux iris azuré luisant comme un feufolet dans la pénombre.

Toujours est-il que, lorsqu'il devait retourner voir sa maîtresse, Aradia, il prenait bien garde à prendre ce petit sentier. La sorcière dont il était le familier lui avait apprit de nombreuses choses mais la plus importante était sans le moindre doute la méfiance. La méfiance envers les étrangers et encore plus envers tous les habitants de Necis. Que se soit sous sa forme animal ou humaine, Sven leur ferait sans doute un trop bon quatre heure pour qu'il se laisse aller à faire confiance à ces humains cannibales. C'est pourquoi ce sentier était parfait: personne ne l'empruntait jamais.

Et pourtant, allez donc savoir ce qu'il passa par la tête de ce gros bonhomme perché au sommet de son cheval de passer par ici, pour sa partie de chasse. Nul doute que le gibier du jour devait être un lecteur ce qui ne les empêcha pas, lui et son avorton de laquait de s'arrêter lorsqu'ils croisèrent la route de Sven. Pour quelques raisons étranges, certains habitants de Queer Tale avait finit par acquérir d'étranges croyances, toutes plus stupides les unes que les autres, à propos des chats noirs: qu’ils pouvaient exaucer trois de vos souhaits ou encore qu’ils apportaient le malheur et attirait la mort sur ceux devant lesquels ils passaient. Mais le principal problème était la dernière rumeur qui disait qu’ils étaient la source de pouvoir des sorcières (ce qui n'était qu'une partie de la vérité) et qu'il suffisait de manger leur chaire pour obtenir leur magie.

Quoiqu'il en soit, le seigneur des terres environnantes avait donc décidé d’emmener son opulente présence ainsi que sa horde près du chemin tranquille du chat protagoniste de notre récit. Pour quelque folie, celle de suivre des yeux le nuage, ou simplement par envie, Sven continua sa route sous sa forme animal sans remarquer les intrus pourtant incroyablement bruyant, finissant par tout bonnement passer devant eux. L’une et l’autre des personnes présente se figea, chacun de son coté de chemin.

- Ciel ! Un chat noir !, s’exclama le seigneur potelé du haut de sa pauvre monture.
- Sir, la chair de cet animal pourrait vous octroyé d'infini pouvoir. Vous pourriez même devenir le nouveau roi de Necis, affirma le valet qui ne devait guerre peser plus que Sven lui même.

L’Humain était, est et sera à jamais stupide mais de toutes les bêtises qu’il eu le loisir d’ouïr, celle-ci fut la plus grosses de toute.
Échappant à la mort de justesse en se réfugiant dans un arbre, meurtri et moribond, Sven resta perché ainsi jusqu’à ce que l’homme gras et son serviteur sec abandonnent leur recherche pour poursuivre leur partie de chasse plus loin dans la forêt.

Une fois la nuit tombée, le chat quitta son abri en hauteur pour rentrer vite chez sa maîtresse mais lorsqu'il atteignit leur maison, la seule chose qu'il trouva fut des ruines en cendre et un sol marqué par les sabots d'un cheval. Finalement, le seigneur avait trouvé un gibier. Sven s'approcha des restes calcinés de sa demeure en clopinant et finit par aller se lover au creux du tronc de l’arbre qui avait lui aussi souffert du feu, pour s’y laisser mourir pour la première fois. Sans Aradia à qui il était lié, à quoi bon?

Boule de fourrure sombre, il ferma ses yeux vifs lentement sans plus s'occuper de la gravité des blessures que lui avait causé les hommes qui lui avait finit par lui prendre bien plus que sa vie. Mais ce n'était pas l'heure pour ce chat de perdre l'une de ses vies...

Lorsqu’il se réveilla, une tiédeur étrange l’entourait et le réchauffait, ses plaies ne le faisaient plus souffrir et les sons de la nature était couper par l’épaisseur barrière d’un bois travaillé. Ses pupilles d’azur s'ouvrirent alors sur une cabane aux allures spartiates, pour ne pas dire précaires, qui semblait tout juste assez grande pour abriter un humain. Cette espèce ayant d’ailleurs tellement pour habitude de s’étaler inutilement, que le félin aurait sans le moindre soucis dit que cet abris était tout juste assez grand pour un quart d’humain. Et pourtant, un de ces Hommes vivait ici, c’était indéniable malgré le fait qu’il soit seul a ce moment, cet endroit empestait l’humain à plein nez.

Se remettant sur ses quatre pattes, il voulut partir à la découverte de ce lieu singulier mais très rapidement, les assauts pas si vieux des chasseurs se firent sentir lui rappelant ainsi son état. Sven fut alors contraint de se rallonger, sa queue battant furieusement l’air face à son impuissance. De longues heures passèrent durant lesquels, il n’eut rien d’autre à faire que de s’imaginer à quoi pouvait ressemblé la personne qui habitait ce cabanon. Il était persuadé d’au moins une chose, c’était un homme et non une femme. Une simple et logique déduction au vue des vêtements disposés sur la chaise non loin de lui et aussi dû au fait qu'il avait vécus pendant plusieurs décennies en compagnie d'une femme. Sorcière, certes, mais une femme avant tout.

La suite semblait coulée de source pour le jeune félin. Il devait être grand, environ deux mètres dix voir deux mètres cinquante pour à peu près un mètre de largeur. Il était évidement chauve et barbue comme tout bon ermite, car il ne pouvait s’agir que d’un ermite pour vivre dans un abri aussi rustique, loin de tout comme le montrait les bruits extérieurs. Ce détail lui indiquaient d’ailleurs qu'il n'était clairement plus dans la Dead Forest (il n'y avait rien de vivant ou presque dans cette forêt normalement). Le résultat final de ses suppositions ressemblait à s’y méprendre à un bûcheron de Cro-Magnon.

« C’est surement cela », pensa-t-il avec assurance et complètement satisfait de sa représentation mentale, « un vieil humain barbue de deux mètres de haut et d’un de large.... La porte doit être petite pour lui, stupide humain. »

Bien qu’il soit un chat, il sourit. Car tout les chats savent sourirent, seulement les humains sont bien trop nombriliste pour le remarquer lorsqu’ils le font. Un sourire se dessina donc sur ses babines félines alors qu’il se disait qu’avec une telle masse, il pourrait s’enfuir avec aisance lorsqu’il aurait abusé à outrance de son hospitalité. Imaginez donc a quel point il fut surpris lorsque l’habitant rentra...

Encapuchonné, l’inconnu passa la porte rapidement, arrivant d’un extérieur bien humide, sa tenue gouttant à grosse eaux sur le sol poussiéreux. Pour commencer, loin d’être grand et large, il était petit et fin. Enfin, l’adjectif petit est assez arbitraire car il mesurait facilement un bon mètre quatre-vingt mais avouez que pour les deux mètres cinquante attendu, il faisait petit. De plus, il n’était en aucun cas chauve et barbu mais se voyait doté d’une chevelure d’un blond pale, tendant vers un blanc nacré et qui lui tombait jusqu'à creux des reins malgré qu’il l’ait tressée. Ces cheveux d’ailleurs, semblaient suivre le moindre de ses mouvements et avaient été épargné par la pluie.
Sa peau était claire et semblait aussi douce que pouvait l’être la fourrure de Sven. Inutile de s’attarder sur sa silhouette svelte et son visage d’ange, vous vous douterez qu’il était à mille lieux de l’image que s’était fait notre chaton acerbe.

- Ah ? Te voilà enfin réveillé, dit-il en souriant, regardant visiblement dans la direction de Sven.

Ce dernier regarda par-dessus son "épaule" pour voir s’il y avait autrui à qui l’inconnu pourrait s’adressé, derrière la vitre par exemple, mais ce n’était pas le cas. Heureusement que la phrase sonnait comme une observation logique et non comme une question car sinon, en plus d’être stupide de poser une question pareil à quelqu’un qui a les yeux ouvert, il aurait été fou d’attendre une quelconque réponse.

- J’étais un peu inquiet tu sais, cela fait plusieurs jours que tu ne bougeais plus et que tu dormais, continua-t-il en posant les quelques rondins de bois près de ce qui ressemblait à l’âtre d’une cheminée, je crois bien qui tu as utilisé une de tes vies, Mistigri.

Les pupilles de Sven se rétractèrent au sobriquet ridicule que lui avait donné l'homme de façon complètement arbitraire et sa queue fendit l'air d'un mouvement agacé. Mais pourtant, il n'ouvrit pas la gueule pour le corriger. De toute évidence, il s'agissait d'un Lecteur, l'un de ses étrangers qui débarquait de temps en temps d'un monde lointain, pour d'obscure raison. En plus d'être du gibier pour les habitants de Queer Tale, ils étaient bien souvent idiot et ne faisait pas long feu. Son ancienne maîtresse et lui avait été l’instigateur de nombreux mauvais tours aux empotés naïfs qu’ils avaient croisés au détour de leurs voyages. Mais seul, Sven avait toujours été curieux, se contentant de les regarder de loin dans le Champ aux Citrouilles.
Et maintenant, il avait fallut que son saveur en soit un. Ca n'était vraiment pas de chance pour lui. Enfin, au moins, celui-ci semblait bien plus dégourdi que l'image qu'il avait pu se faire de cette espèce.

« Ainsi donc cela faisait plusieurs jours... » pensa Sven, fraîchement rebaptisé Mistigri.

Le jeune homme finit par poser une sorte d’assiette creuse avec ce qui s’assimilait à de la soupe, lui annonçant qu'il fallait qu'il mange pour reprendre des forces. Sven regarda le contenu avec envie mais sa méfiance engendra un geste bien stupide, mais qui se répéterais pendant plusieurs jours : du bout de la patte, il poussa l'assiette qui finit par tomber, déversant son contenu sur le plancher.
Un silence s’installa alors que le jeune homme regardait la nourriture étalée sur le plancher sale et contre toute attente, il ne s’énerva pas. Il ne se mit ni à hurler, ni à frapper le chat... Non, il se contenta de sourire et s’approcha pour se mettre au niveau de Sven.

- Tu as raison, finit-il par dire ce sourire placide trônant sur ses lèvres, moi non plus je ne mangerais pas quelque chose qu’un inconnu me donnerais. Je m’appelle Irial.

Malgré les présentations, le scénario se répéta souvent mais jamais son colocataire n’éleva la voix ou ne fronça un sourcil pour cet acte qui gâchait de la nourriture précieuse au vue des maigres finances de son hôte. Le temps passait et les blessures se guérissaient mais les choses auraient sans doute moins traîné sans l'obstination de Sven à refuser la nourriture qu'il retrouvait près de lui lorsqu'il se réveillait.
Un jour, par un hasard bien malheureux le jeune chaton aperçu son bienfaiteur revenir par un blizzard simplement dans l’espoir de préparer une soupe qu’il accepterait de manger. Il décida alors de faire un compromis et il se décida à manger à partir de ce jour.

Les jours, les semaines et les mois passèrent. Sven avait finit par guérir mais, n'ayant nul part ailleurs où aller, il avait finit par décider de rester avec Irial, comme un simple chat. Sans doute se sentait-il mieux ainsi, pouvant agir au grès de ses envies, démontrant de l'affection ou gratifiant l'homme d'un coup de griffe lorsqu'il n'était pas d'humeur.

Mais un soir, Irial rentra alors que, sous un rayon de lune plein, le jeune Sven été visible sous sa forme humaine contre son grès. Le chat noir voyait déjà cette routine, cette vie si confortable s'éloigner à mesure que le silence s'installait dans la cabane. Mais contre toute attente, l’homme lui sourit comme à son habitude et tendit la main vers lui, le caressant sur le sommet de la tête le plus simplement du monde.

- Je suis rentré Mistigri, se contenta-t-il de dire, comme si tout était normal.

Sans trop osé y croire, Sven reste immobile sous ce geste affectueux. Peut être qu’il aurait pu lui faire confiance à lui, juste à lui. Lui qui était si différent des autres, différents des lecteurs, des autres humains tant et si bien qui il avait finit par accepter de vivre avec. Leurs regards se croisèrent et après un instant, Sven finit par prendre la parole, pour la première fois.

- Je ne suis pas Mistigri. Je m'appelle Sven.

Savez-vous pourquoi dit-on que les chats noirs portent malheur ? C’est parce que quiconque s’en approche finis par mourir. Certains dires parlent de maître des arts occultes, d’autre de guide vers l’au-delà... Voici la vérité.

Sven et Irial était devenu plus complices, ils arrivaient à se comprendre dans des regards et d’ailleurs, l’ermite pouvait désormais voir le jeune chat sous sa forme humaine en permanence alors que n’import qui d’autre n’aurait vu qu’un homme suivit d’un chat noir.

Irial était une sorte de médecin croisé avec un apothicaire, s’appelant lui-même « phytothérapeute ». Alors qu’Aradia lui avait apprit l’art subtil des poisons, il apprit celui des remèdes que l’on peut créer à partir de plantes. Le félin était toujours curieux d’apprendre de nouvelles choses, que ce soit à propos des divers onguents ou à propos de ce monde mystérieux où le lecteur avait vécu avant d’atterrir à Queer Tale. Tout allait pour le mieux mais lorsque l’ermite se rendait en ville pour vendre ses remèdes, il en revenait de plus en plus fatigué et un soir, Sven vit une trace sur sa peau, une marque rouge dont il n’aurait pu avec assurance assurer l’origine ou la raison. Il demeura silencieux, sans prononcer un mot et il ne lui posa aucune question à ce sujet, se contentant de sa tiédeur pour se rassurer.

Un jour, un matin froid d’hiver, il se décida de le suivre jusqu’au village. S’il n’avait pas tenté de le suivre, si seulement... mais comment aurait-il pu savoir ? Une bande de brigand surgit derrière lui, alors qu’il avait pris sa forme humaine afin de se déplacer plus aisément dans la neige immaculée. Avant même que Sven n’est eu le temps e remarqué qu’ils étaient armés et qu’ils se dirigeaient droit sur lui, une silhouette s’interposa, dans un éclair d’un blond pale. Pale comme de la nacre. Comment avait-il su ? Aucune légende, aucun miracle ne pourrait expliquer cela. Ce qui arriva ensuite fut marqué dans la poudreuse comme un souvenir éphémère que le printemps finirait par emporter. Lorsque des personnes empruntèrent le chemin, elles découvrirent un groupe de bandit de grands chemins morts étendu dans la neige qui s’était teinté rouge, une couleur hurlant de douleur...

En réalité une seule personne connaît ces mystérieux événements. Qui sont en réalité un souvenir. Rouge comme le sang.
Et cette personne est un jeune garçon. Qui est en réalité un chat. Noir comme l’ébène.